DIAS QUE SE CUENTAN

Donde los ríos griten su rumbo,
donde tu cara me aceche de amor,
donde tus ojos murmuren mi nombre,
donde las calles renieguen
y digan no.

Flores que junten tus brisas.
gritos de noche y amor.
Soledad de libros releidos,
de llamadas furtivas,
de llaves sin abrir.

Pieles que buscan deseo
jazmines que bailan y enloquecen.
Llamadas furtivas con nombres que se juntan
que llaman a las paredes y la noche.

Miradas que se buscan,
azules mezclados con verdes
oro con ceniza;
oeste con este.

Mensajes que solo entienden
palabras de juego de a dos
armas que sienten, aman y estremecen
llamarás un día
gritarás amor.



ESTRELLAS RASGADAS

Entre bastidores creo mi rumbo;

son anatemas marcados de ritmos

que me sumergieron

entre canicas de incomprensión.

Y subo a lo alto,

quiero verte,

tengo miedo,

y salto al vacío.

Y tu nombre aparece en cada pared

oteo tu mirada entre Hebes que me sirven,

entre Polifemos que renegaron.

¿Donde estás?

¿donde llamas?

¿donde buscas?

Quiero abrazar tu nombre

estrecharlos entre juncos de marismas,

llevarte a mi Avalón.

Estremecerte, quererte, sentirte.

Deseo oir tu respirar a mi lado

oir tu sonrisa entre las ondas de mi noche.

Gritar te quieros,

te amos,

te adoros.

Para que rasguen estrellas

para que digan

hola,

siempre, 

regreso.

LA HORA DE LOS MALDITOS ( A las victimas del tribunal de Estrasburgo)

Los que han leído mis artículos tanto en este blog como en prensa, saben que defiendo la democracia como el único sitema en el que todos cabemos. Y creo que cualquier acusado de un delito es inocente mientras no se demuestre lo contrario y ha de procesarse probando su culpabidad. Asímismo, quien delinque ha de pagar de acuerdo con la gravedad de los hechos, porque se ha de tener tolerancia cero con quien viola los derechos y libertades de quienes los respetan.

Por eso mismo, es lamentable el espectáculo al que estamos asistiendo gracias a un tribunal alejado de nuestra realidad, que ha tirado por la borda la única forma de hacer justicia a tanta infamia, apelando a los derechos de los reos y despreciando el derecho a la justicia de sus víctimas.

Cuando se instauró la democracia en España muchos políticos creyeron erróneamente que las libertades estaban reñidas con el imperio de la ley y el orden. Se equivocaron y la sociedad española pagó muy caro el error. Ahora las humillaciones se suceden y las victimas asisten al bochornoso espectáculo de la liberación de sus verdugos. Y la sociedad se horroriza ante la excarcelación de presos muy peligrosos no rehabilitados y con alto riesgo de reincidencia.

Este año tan triste para muchas familias que recuerdan a quienes les arrebataron, será el año de la infamia porque ha sonado la hora de los malditos. Unos malditos que se ríen de una sociedad que está harta de tantos desafueros, que está harta de someterse a la dictadura de lo políticamente correcto por parte de personas que les rigen alejadas de sus realidades y problemas y que solo miran para ellas cuando hay elecciones. 

Es el momento de indignarse. Sobran los motivos y hay que gritar JUSTICIA fuerte y claro porque si la justicia no existe corremos el riesgo de una sociedad que exija venganza y entonces nada podrá detenerla.



¡INDIGNAOS, AHORA SÍ!



Poemas que gritan justicia

que no quieren pedir venganza.

Poesía que no quiere dislates

que los desmanes no se cumplan.

Gente que llora y se indigna

culpables que sonríen

que se burlan.

Y denuncio escribiendo poemas

me indigno

cuando la ley deja de serlo

y se convierte en arma de asesinos,

de criminales irredentos.

¡Indignaos, ahora sí!

¿Es esta la Europa que queremos?

¿que nos niega la justicia?

¿que se ríe de las víctimas?

¡Indignaos, ahora sí!

porque no hay manos que recojan nuestras lágrimas,

ni bocas que nos recen.

Han abierto las celdas

se han cerrado los despachos.

¡Indignaos, ahora sí!

Porque han matado la palabra,

han secuestrado la bondad,

y se han reído de nosotros.

¡Indignaos y salid!

porque los honrados abundan

porque hay que gritar justicia

para no exigir la venganza.

¡Indignaos y salid!

Porque ya no somos iguales

porque secuestran la libertad

y las manos se alzan

en un eterno grito

que desgarra las almas.



DOMINGOS CUARTEADOS



Entre valses mezo mis ansias,

entre sones me dicen tus nombres

y quiero tus brazos,

quiero tus palabras,

tus miradas,

tu deseo.

El horizonte se aleja

y llega.

Rezuma recuerdos

y el mar me dice que existió;

lo creo,

le lloro,

le grito.

Devuelveme mi rostro,

el cielo arrebatado de mariposas,

entre mares de quieros

entre cadenas de tilos.

Son estepas infinitas

prados sin nombre

de Domingos cuarteados.

Frases llameantes de errores

de siempres, de vivas

y de rotos.



TU VOZ

Necesito la paz que me negaron
que arrojaron
que destruyeron.

Y mi karma se rebela;
me dice que siga
que no pierda.

Y deseo mirar de frente,
deseo saber de tus ojos
y nadar entre sus iris.

Y mis demonios sueñan con ganarme;
se desgañitan,
me fuerzan ,
pierden,
se esconden.

Abro los ojos
no estás.
Mi pasado se burla
no quiere irse.
Porque me han negado la paz
porque desgajaron mi historia.

Es entonces
cuando tu voz me salva
me grita futuro
y me inunda mi alma.

Son tus manos que me sujetan de lejos
son tus labios quien me rozan
me alientan, me aman,
arreglando mis vidas
y arrojando mis fantasmas.

LA DANZA DE LOS JAZMINES

Vuelan mis ojos entre las brumas
sueñan entre la danza de los jazmines.
Porque un jazmín planea entre las olas
un jazmín que busca otras arenas,
vuelan mis ojos entre sus saltos
vuelan mis palabras entre sus alas.

Y salta, baila, rie
y me da la razón.

Y mis ojos siguen en su eterno viaje,
entre sueños y encuentros;
porque un jazmín vuela entre las olas
marcando su historia
revelando secretos.

MAGNOLIAS PROSCRITAS

Necesito alas para volar adentro

para buscarte

para hallar lo nuestro.

Es un circo que busca magnolias clandestinas,

son erratas de ígneo recuerdo

que susurró la locura de los faunos

de olimpos que inventaron su historia.

Quiero verte,

decirte,

llamarte.

Mentes que dejaron su estampa,

estaños teñidos de ron,

tequilas tostados por fuegos.

Siente tu nombre en el karma

y siente la lluvia del no.

BAILE QUE VIVES, BAILE QUE SUEÑAS

Frenético baile que me mueves
pasos sincopados que arrastran.
Me muevo entre pensamientos que se escapan,
entre furias desatadas
entre notas desenrolladas.

Los huesos duelen,
la cabeza estalla.
Pero sigo en el baile,
los pies no se rinden.

La música me dice sigue
los demás me dicen regresa.
Pero no puedo,
porque tengo que seguir en el baile,
porque he de soltar sus cuerdas.

POETISA SILENTE

Busco las hojas de mis árboles
de las historias que dijeron lejos
y prefirieron sigue.

Y diviso el alto de las montañas
y atravieso las mesetas en tu busca.

Quiero regalar un alma
deseo dejar los noes, los jamases,
los nunca.

Y me alzo regando mi histora deshilachada
en parches de juicios falsos
de ciudades de piedras que siguieron
que ya no hablan.

Son caprichos humanos del que escribe;
dejando jirones de poemas
de lágrimas de victoria,
de casillas con fotos,
y recuerdos que siguen.

Y la poetisa sigue con sus versos
pensando en su tierra,
en sus vidas, en lo que siente.
Desgrana palabras en trémula canción,
en calladas palabras.

Se alzan los telones,
emergen canciones,
los poemas,
los aplausos,
y la poetisa sigue amando,
sigue callada,
y sigue escribiendo,
quizás un pasado
quizás un poema.

OSSIAN, EL POETA QUE NUNCA EXISTIÓ

En 1760, James Macpherson, un joven profesor escocés de veinticuatro años, publicó en Edimburgo   Fragmentos de poesía antigua, recogidos en las Tierras Altas de Escocia y traducidos de la lengua gaélica.  El libro recogía 16 poemas breves atribuidos a un bardo celta del siglo III llamado Ossian. La obra fue un rotundo éxito, ya no sólo en el Reino Unido, sino también en  la Europa de la época, llegando a influir en el romanticismo europeo. Al año siguiente,  Macpherson recibió una subvención para que viajase a la Tierras Altas de Escocia en busca de más poemas de Ossian, y los encontró publicando un poema épico y más poemas.

James Macpherson

La obra fue traducida a todos los idiomas y llegó a todos los rincones de Europa. Se hicieron eruditos estudios y le salieron imitadores que hicieron obras del estilo de esos poemas y no faltaron discípulos de Ossian. El bardo celta estaba en boca de todo el mundo intelectual de Europa.

Cuando Macpherson murió en 1796, alguien se percató que el descubridor de Ossian jamás enseñó los documentos escritos que, supuestamente, había traducido. Bastó tirar un poco del hilo para comprobar que, en realidad,  los poemas los había escrito su presunto descubridor basándose en leyendas escocesas. La polémica siguió hasta bien entrado el siglo XIX mientras que Ossian el poeta que nunca existió inspiró a la literatura romántica éuropea.

    



EL CRIMEN DE COMPOSTELA , YA ES SUFICIENTE POR FAVOR

En mi querida ciudad de Santiago de Compostela y a solo tres meses de la tragedia de Androis, una niña de doce años ha sido asesinada. No voy a referirme a datos que son demasiado conocidos. En estas jornadas tan tristes, todo el mundo ha jugado a detectives, ha jugado a sociólogos e incluso a psiquiatras para entender qué es lo que realmente ha pasado. 

En el momento de escribir estas líneas, sus padres están en prisión como presuntos (repito: presuntos) autores. Eran gente conocida y muy apreciada en la ciudad del apóstol;  nadie del mundo compostelano lo puede entender.

Ante una sociedad conmocionada por los hechos, los medios de comunicación han hecho su agosto. Lo que estamos viendo estos días, ya no es información de un triste suceso sino carnaza informativa buscando el morbo en su mayor extención.

Se ha satanizado a sus padres, cuando no hay una sentencia que diga que son culpables. No dudo del buen trabajo de la policía y parto de la base que no los han podido imputar sin pruebas concluyentes. Pero hay que recordar que son inocentes mientras no se demuestre lo contrario.

Si son culpables, y se demuestra, soy el primero en desear que paguen de acuerdo con la ley. Pero si al final son inocentes y aparece otro culpable,  el daño causado a sus personas será irreparable. Por lo tanto pido a todos que mantengamos la sensatez y no juzguemos. Dejemos de regodearnos en detalles cada vez más escabrosos y dejemos que la justica haga su trabajo para poder darnos una explicación y comprender que ha sucedido realmente.

Asunta ha muerto y creo que no merece este circo mediático.

SINTIÉNDOTE

Arpas que mutaron su cortejo

guitarras que dejaron su sabor.

Canto entre árboles

grito nombres proscritos,

entre la ciudad de las colinas.

Y su historia me embarga,

me dice que llegaste

que dijiste mi nombre

entre sus mármoles.

Enredo mis dedos entre tu melena.

Te miro entre mis pasados,

entre brumas malditas

que me llevan al olvido

y me resisto, niego.

Porque quiero saber que existes;

es un cóndor que mira desde su cielo

al son flautas de hueso,

de guitarras que se extinguen.

Y las columnas de mármol descifran tu secreto

tu bella narración,

interrumpida
entre Horacios que renunciaron
y Virgilios que rescribieron.



PORQUE EXISTES

Sombras que reflejais mi mundo

amanece y sigo,

no me rindo.

Porque sé que existes

porque me quieres

porque me rezas.

Y nuestras canciones se sumergen

encierran recuerdos;

las piedras nos cuentan nuestras nostalgias.

Grito que te amo

que tienes razón

que compartes.

Y mis versos siguen

se despilfarran

entre cuartillas.

Y la gente pasa ante mí

como un eterno desfile de sinsentidos.

Y la vida que te separó te reunirá,

ante historias que confluyen

en eternos jueves por la noche;

ante un billar,

un café,

y una profunda  huella mutada en poemas,

en versos

en memoria.



MANDOLINA ROTA

Una mandolina se rompe entre sus sones,
porque no conoce tu rostro
y las calles le niegan su abrazo.

Sus música llega al foro
palabras antiguas la acogen
la veneran
la funden.

Sus cuerdas se rompen entre impaciencias
desengaños y nostalgias.
Y sigue sonando,
sigue diciendo que ama
que lucha y se alza.

Rota de sus pasados
suena,
no se rinde,
gana.

Una mandolina surge de sus cenizas
toca su musica eterna
desgajando tu nombre,
cantando tu danza.



BUSCANDO

Entre hojas desgarro mis furias,

siento el crecer de ausencias,

de deseos

y sinrazones.

Mis dedos giran, 

estremecen,

sienten.

La chimenea se enciende

sus ascuas se alzan,

me hablan,

me sonríen,

me dicen. 

Y sigo buscándote entre el gentío,

tu rostro no aparece.

Son granos de arena de uniforme;

de piedras estrelladas

que siguen

y dicen que existes

que no soñé.

Divagas en las sombras

murmuras mi nombre a escondidas

como un licor prohibido

como un juguete roto,

barato.

Sigo buscando,

apareces

sonries

me besas

te abrazo.

Mientras despierto de mi sueño

mientras sigo buscando.

ENTRE TEMPLOS DE MARMOL

Quiero que lleguen mis mensajes en silenciosos sonidos
que entren en ti
en tu dentro.
Que sientas su calidez en forma de palabras
que los montes de los templos de mármol
te envuelvan con sus historias.

Y siento el aire,
su luz 
repitiendo
aquel nombre de la ciudad de las piedras.

Y las canciones se suceden
las guitarras reemplazan a las cítaras
y un violín resalta en una limpia nota
en mi grito de ayuda
en mi mano que desea dejar su profundo vacío.

Y los templos antiguos se suceden
en  pequeños olimpos
en aquellas islas que nos marcaron.
Entrando mis mensajes,
mi cariño,
mis ideas,
en serenas palabras,
y ruidosos silencios.

Y la hélade se extiende entre sueños,
y sus ruinas me buscan entre nombres
creyendo ver tu mirada en cada columna
en cada friso,
llegando mis versos
en forma de mensajes callados
soñando con tu voz
esperando tus palabras.

EL AVISPERO SIRIO

A mí siempre me explicaron, desde niño, que ante un avispero solo se ha de eliminar  cuando comienza. En caso contrario hay que dejarlo, observarlo y estudiar opciones. Si el avispero está alejado de todo y no generase daños inminentes lo mejor es dejarlo y vigilarlo para frenar en seco futuras colonias; porque al terminar su ciclo desaparece solo.

En el caso de que pueda generar grandes daños. Lo único que se puede hacer es aniquilarlo sin miramientos pero nunca, nunca, darle una patada porque todos sabemos lo que sucede en este último caso.

Hoy el avispero se llama Siria, un pais que lleva un año sumido en una guerra civil en la que no hay un bando aceptable porque ambos compiten en intolerancia y crueldad. La comunidad internacional ha permanecido impasible ante lo que eufemisticamente se dio en llamar PRIMAVERA ARABE.

Estamos de acuerdo que el uso de armas químicas contra civiles, no puede quedar impune pero ¿serviría un ataque selectivo? Considero que no.

Dada la situación estratégica de Siria cualquier acción se ha de meditar mucho, porque lo que se pretende es darle una patada al "avispero". Nada se resolvería salvo la caída del gobierno que sería reemplazado por fundamentalistas que lo primero que harían sería vengarse y arrasar a sangre y fuego con la comunidad cristiana, que hasta la fecha vivía tranquila y apoya en su mayoría al actual gobierno (por algo será). Estados Unidos planea un ataque de castigo, pero hay que agotar hasta la última coma la vía diplomática y apostar con fuerza por la paz y el dialogo. Porque las bombas, sin más, significarán darle una patada al avispero sirio. Y de suceder tal cosa, todos tendremos que atenernos a las consecuencias incluso lo que han dicho no al ataque.

 

SAFO

 

La manigua se espesa entre palabras,
retuercen los ecos del yo.
No hay fábulas que mientan
se escudan los ecos tras tus hojas.

Son poemas prohibidos
de oscuras palabras que se negaron a sentir,
mientras lloro con furia
en silencio, sin dolor.

Y la pared prosigue su lento camino
su sordo sainete que deja hablar;
las hojas escriben promesas.

Son Carontes que perdieron el rumbo
donde Safo me dijo hola,
me dijo basta,
me dijo nunca.

CUANDO LA MENTE VUELA

En extrañas formas me anunciaron,
supe surgir de todo
mientras guadañas escapaban en callado cortejo
mientras los nombres se ausentan.

Noches esparto de cerúlea ansiedad,
miro hacia los lados;
busco algo
lo veo
lo encuentro
sonríe
lo dejas.

Son músicas extrañas de etéreas formas
de maneras insulsas
de pensamientos térreos.
Ahora los ruidos callan
las canciones silencian.

La mente vuela libre
en busca de mis palabras
porque el fin no llega,
pero lo sientes,
y extrañas.

SIRENA DOLIENTE

Donde la entrada diga tu yo
marcando altares extraños,
marcará tus hitos
de cerrada herrumbre.

Y el lejos se te acerca;
es un arado cobre,
un surco castaño.
Fueron estaños dorados
de oro viejo
de plata joven.

Piensas en mí mientras nadas
viendo los bordes de las aguas;
entre árboles amarillo otoño,
de esmeralda primavera.

Te sumerges y sales,
serás sirena doliente
de quien perdió su otra parte
convertido en alhaja sutil
en collar de río
en anillo de dama.



TU NOMBRE

Confieso que grité  esta noche tu nombre.

Palpé vacío entre mis dedos.

Abrí mis ojos para cerrarlos decepcionado,

no te vi al despertar.

Confieso que grité tu nombre esta noche.

Aún no vives conmigo.

Estaba solo, amargado

y la tristeza me preguntó por tí.

Confieso que pinté tu sonrisa en mi vida

y oyeron tu nombre gritado en la oscuridad.

Todos se volvieron,

y todos me llamaron loco.

Pero pronto  hablaré contigo,

te daré mi boca, nos amaremos.

Y una mirada cariñosa me llamará al orden.

finalizará el estío y volverán a llamarme loco.

Confieso que grité esta noche tu nombre,

pero hasta ahora

tan sólo poseo eso de ti: Tu nombre.

NECESITO

Necesito tu fuerza para abrazarte,
para saber que existes
para descubrir la noche.

Nesesito que pienses mi nombre
para borrar dudas
para sembrar ideas.

Y la guitarra toca desaforada;
se sacia con sus músicas
con sus deseos y repliques.

Necesito sus cuerdas
sus baladas,
tus palabras.

Nesesito tu karma
para reconocer tus palabras
 para abrazarte entre nieblas.

Que siga la guitarra con su canto perentorio.
Para que tu nombre sentencie
para que tu fuerza me cubra.

Necesito tu fuerza
para entrar en tu vida,
para empezar mis recuerdos.

ENTRE TUS VERSOS

Quiero desembarcar en tus palabras,
en tus letras,
en tus versos.

Quiero contarte mis vidas,
los motivos,
las ideas.

Y la sombra del poeta te abraza,
con nanas de cebolla escarchada.

Rozará el aire tu cara
y los poemas dirán libre
dirán ahora
gritarán siempre.

Los versos salen solos, de nacar extraño
de tierra sobrante.
armaduras de piedra cerrada.

Y mis palabras vuelan, gritan, corren.
Porque quiero desembarcar en tus letras
en tus versos
en tu historia.

ENTRE AGUAS, ENTRE HISTORIAS

Una lágrima roza su rostro,
a lo lejos nada me dice.
Sus sueños marcan la distancia
entre aceras gris cemento.

Mientras el puerto sigue su pulso
sus despedidas 
sus holas.

Y la lágrima cae al vacio
barriendo el recuerdo del nunca
del nada
del siempre.

Entre historias cae la lágrima
me dice sus nombres
su fecha
su historia

Y las aguas gritan horizontes,
señalan lunas de enigmas y nostalgias.
Mientras la ciudad agita su batuta,
el puerto se mueve con látigo de aire.

La lágrima sigue en perenne viaje
su rostro lo vela
en lejanos recuerdos
en años pasados.

SURCOS

Entre surcos acecho tu nombre,
quiero tu rastro entre mis dedos
quiero saber que existes
y que la brisa
salga a tu encuentro.

Deseo sentir tu esencia
allá donde mire
donde las barcas rompan girones
de palabras y de besos.

Y aparece tu rostro entre luces
entre bosques de pasados.
Aspiro el aire para atrapar tu nombre
para decirte razones
para recordarte lo que ya sabías.

Porque entre surcos busco mi vida
busco tu nombre
y también mis recuerdos.

ENTRE PIEDRAS

Entre las piedras descarto mi recuerdo;
silencio mis anhelos de tu nostalgia.
Siento tus dudas entre mis líneas.

Niegas tu abrazo,
el reecuentro de dos camaradas.
No comprendes tu mar de dudas
no te puedes creer nada.

Piensas que quieres llamar,
llegar,
acudir.

Mientras tus ojos recuerdan sus noches
de billares
de músicas abrazadas;
y los ojos negros retornan
que te llaman
te señalan.

Gritarás mi nombre entre vigilias,
dudarás de mi existencia
en aquella ciudad de las piedras.

Te has quedado sin palabras,
de cómo no entendiste
que sólo tú podías
romper
mi coraza.

VIDRIO ROTO

Un cristal flota en el mar,
su historia nadie conoce.
Flota entre algas
entre peces
entre olas.

Y las sales pulen sus aristas
ya no corta las aguas;
flota el cristal de antigua vida
las sangres cambian de tono.

Y el sol se refleja cuando cambia
torna en espiral sus colores,
mientras las sales lo pulen,
borrando su historia.

Cuando el cristal llegue a la orilla,
será una lágrima pétrea
de brillante alisado.

Un cuerpo femenino lo luce
en brillante cadena
sin saber su pasado
ignorando su historia.

EL HONOR PERDIDO DE FRANCISCO JOSÉ GARZÓN

En 1974 el premio nobel de literatura alemán Heinrich Böll, publicó la novela El honor perdido de Katharina Blum, en la que la protagonista, desde el minuto cero, era blanco de la prensa que la criminalizó en solo cuatro días volcando a la opinión pública contra ella.

No he podido evitar recordar ese libro, en estos días en que mi Galicia se ha visto sacudida por la mayor de las tragedias ferroviarias de los últimos años. Dentro de la conmoción general dos cosas me llamaron poderosamente la atención: El ejemplar comportamiento de los vecinos de la parroquia de Androis, los héroes de aquellos momentos y, por otra parte, el desmesurado interés de culpar al maquinista de todo.

En un momento en que todos llorábamos; la prensa (especialmente la afin al poder) no tardó en dar datos, cada cual más grotesco, con el fin de hacernos creer que el maquinista don Francisco José Garzón era el único culpable de las 79 muertes. Poco ha faltado para hacernos creer que era un kamikaze a los mandos del tren.

A mi siempre se me ha dicho que toda persona es inocente mientras no se demuestre lo contrario y lo será mientras los tribunales no dispongan otra cosa. Para ello se ha de demostrar su culpabilidad (y no al contrario), esperar a que todas las pruebas sean analizadas y valoradas conforme a derecho. Hasta ese momento, creo oportuno pedir a los medios de comunicación la mayor de las discreciones en todas sus opiniones, y la más exquisita de las prudencias.

También deseo, desde estas líneas, manifestar mi disconformidad por la forma en que se ha tratado al señor Garzón, arrestándole en mitad de un trauma como estaba viviendo y llevándole esposado ante el juez como si de un peligroso criminal se tratase y permitir que sea fotografiado en tan humillante situación despojándole de toda dignidad.

Ahora lo que hay que hacer es dejarle en paz y ver hasta qué grado ha podido tener responsabilidad, pero siempre desde la presunción de inocencia. Meter en la herida el destornillador de la infamia no es ético.

Hay que buscar respuestas y no culpables para desviar otras responsabilidades que pudiesen derivarse de más alto. Puede haberse cometido un error, pero no  condenemos hasta saberlo todo, su honor no ha de quedar mancillado por, quien sabe qué siniestras razones.

Errare humanum est pero sea cual sea la sentencia de este caso, lo acontecido acompañará a Francisco José Garzón para el resto de su vida. Por lo tanto, tengamos la fiesta en paz y no criminalicemos a nadie.

LLORA GALICIA

Llora Galicia desde las brumas, le salen lágrimas granito. Mira hacia arriba, nada comprende. No hay ofrendas al apóstol, tampoco hay abrazos. Tan sólo plegarias, tan sólo llanto. Ochenta historias que se cierran, se truncaron sus páginas en blanco. Galicia llora; por sus hijos, por sus amigos, hoy las gaitas callaron.

Hoy el grito de Galicia era otro, otros los himnos que sonaron. Porque Galicia no se rinde, porque Galicia ayudó, sin distinguir entre amigos y hermanos. Hoy lloramos, recordaremos y rezaremos. Y las manos se abren ofreciendo su abrazo.

Adiós amigos que marchasteis, rogareis por los vuestros, por los que la tristeza hoy amarga. Porque hoy llora Galicia;  por ochenta páginas que quedaron en blanco. 



INGLATERRA 1940, SI HITLER LO HUBIERA CONSEGUIDO

En Junio de 1940, Francia caía bajo el dominio alemán. Tan solo quedaba Inglaterra para que el III Reich tuviera el dominio total de occidente. Comenzaba la operación León Marino para la invasión de la Gran Bretaña. Ante la superioridad naval,  los alemanes intentaron conseguir el dominio del aire. La batalla de Inglaterra daba comienzo y la  Luftwaffe sucumbió ante el valor de los pilotos de la R.A.F. la invasión fue pospuesta y la guerra siguió por otros derroteros ya conocidos por todos. Gran Bretaña se había salvado; pero hasta que finalizó la guerra no se supo, realmente, del destino que le habría aguardado de haber sucumbido.

Coronel de las SS Franz Six

Al terminar la guerra en 1945 los aliados se apoderaron de numerosa documentación alemana salvada de la destrucción. Entre estos papeles descubrieron los planes que tenía Hitler para la Inglaterra ocupada. El plan fue diseñado por la Gestapo  y  la SD durante el verano de 1940 cuando se creía inminente la conquista de las islas.  Se nombró para dirigirlo al coronel de la SS  profesor doctor Franz Six  antiguo decano de la facultad de ciencias políticas de Berlín. 

Entre otras cosas,  las Ordenes Relativas a la Organización y Funcionamiento del Gobierno Militar en Inglaterra contemplaba la deportación, al continente, de todos los varones aptos para el trabajo, comprendidos entre los 17 y  45 años que serían destinados a trabajos forzados. Tanto maquinaria, materias primas y todo lo que tuviese valor sería requisado y enviado al Reich, medidas que hubiesen condenado al hambre y la miseria a la población. 

El coronel Six tenía orden de trasladarse a Inglaterra tras las fuerzas invasoras y establecer cuarteles de la Gestapo y la SS en Londres, Bristol, Birminghan, Liverpool, Manchester y Edimburgo. Los judios y los intelectuales serían eliminados de inmediato, entre ellos figuraban personajes de la talla de Bertrand Rusell o Noel Coward.

El filósofo inglés Bertrand  Russell, estaba el la lista de intelectuales a eliminar por los nazis

Afortunadamente la invasión se pospuso y Alemania centró todos sus esfuerzos en la invasión de Rusia y  la entrada de los Estados Unidos en la contienda alejó definitivamente el peligro. La aviación inglesa, escasa de recursos, pero con la determinación moral de morir por su patria, evitó durante 1940, quien sabe cuantos sufrimientos a su nación.

Jamás en la historia, un elogio reflejó la realidad como las palabras que pronunció el primer ministro Británico Churchill en homenaje a los pilotos de la RAF que salvaron a su país de la invasión:  Nunca en el campo del conflicto humano, tanta gente le debió tanto a tan pocos. 

Suscribo plenamente cada una de esas palabras.

MURMULLOS

Duelen los labios mientras murmuran
duelen entre nombres prohibidos.
Cierran los esquivos cirros
de palabras que quisiera decir
entre bosques de Octubres.

Entre paseos de hojas caducas
entre serenos caminos de humus;
entre manos que se cruzan
ojos que se miran
y labios que se rozan.

Y busco en cada esquina
en cada playa
en cada bosque
en cada lugar en que nos damos la razón.

Dirás holas entre brumas,
elegirás el cielo
aceptarás la tierra
dirás su nombre.

Mientras duelen los labios mientras murmuran
entre bosques de octubres
de hoja caduca.

MIENTRAS DUERMO

Un anade recorre el cielo
un anade real que viaja;
cambia su rumbo,
grita mis palabras.

El suelo se desliza debajo
la tierra le sobrepasa,

Un anade real sueña mientras duermo.
Buscando lo perdido
recuperando sus ganas de horizonte.

Y vuela el ave en tu busca
para decirte lo que sueño,
lo que digo,
lo que siento,
lo que buscan mis versos.

Y vuela el anade entre mis renglones,
entre mi vida,
entre nubes
y encuentros.

SUSURRAS

Cuando creas en mi ausencia
sentirás en tu mejilla
que alguien te susurra
el final de tu canción.

Y querrás mirar mis ojos
querrás gritar mi nombre
y las notas de un piano
vuelan entre susurros y silencios.

Si vivieras nuestra ausencia como yo
si cogieras su destino sin temor
quizás los superases
dirás que le quisistes.

Duerme tu vida en ti
piensas en todo,
divagas
mueves
piensas
amas.

Y querrás mirar mis ojos
querrás gritar mi nombre
y las notas de un piano
vuelan entre susurros
y vagos recuerdos del yo

CUANDO LA NATURALEZA REACCIONA

Cerca de mi casa hay campos y bosques por los que me gusta pasear, en especial en otoño. Por los caminos que recorro, existe un terereno lleno de maleza imperando una planta tipo matorral que da una vistosa flor amarilla y que en Galicia conocemos como xesta. En ese terreno encontraban abrigo aquellos animales que se negaban someterse al hombre. A veces un conejo o un zorro se escondían en ese lugar ante mi paso. Por lo apretado de la vegetación nunca se me ocurrió entrar en sus secretos.

La semana pasada una máquina limpió el terreno de maleza dejando solamente los arboles. Mi sorpresa fue que, limpio de maleza, una casa de labranza resurgió de años de olvido. Era toda de piedra, sus dimensiones y la configuración del terreno para cultivo y ganado, demostraba su importancia.

Fue entonces cuando la gente del lugar recordó a los cabreiros, una familia que se dedicaba a la cría de cabritos, la gente me dijo que tenían cultivos de todo tipo y que un día se dispersaron y allí quedó la casa.

Los años fueron enterrando su historia, porque la naturaleza reivindicó lo que le pertenecía con su inalterable constancia cuando lo hombres miramos para otro lado. Y como eso tantas cosas. Bajo aquella maleza había una historia como tantas historias y que llegado el día, los árboles las plantas y la fauna libre de las leyes humanas recuperaron lo que por derecho les pertenecía.


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El dia que alce mis ojos
las nubes dirán ahora
los relojes detendran mi alma.

El día que que paren mis lágrimas,
dejaré de ser hombre
dejaré de amar.

Y un cielo que se abra
dirá que me dijisite
que una campana suena
robando un manatial.

Las noches en que sueñe
saldrán notas escondidas,
serán fiestas eternas
de un extraño color.

Dirás que fue eterno
dirás que no existía.
Vientos que llevaron
mi furia y mi dolor.