Fueron años oscuros
de sentida rienda,
de casas desvencijadas
de calles llenas de embrujo maldito.
De interiores saqueados
por enlaces vendidos.
Y faltaba el sentir
de secos pilares,
sequías perpetuas de sones sordos.
Tinturas noctámbulas
para teñir los versos.
Soledad, pasión y amargura.
Esos fueron
los años oscuros.
Años oscuros en que la poesía
la llamaba, le deseaba y se humillaba.
Abstractos de contradicciones
del que quiso un sentido a sus palabras
a sus dudas y a su llanto.
Nortes sin vigías
del que dimitió como ser
siendo brújula perforada
de escobas que nunca volaron.
Horizontes perennes que tan solo fueron eso:
Los años oscuros.
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