AQUELLA HISTORIA EN SANTIAGO

Era una lágrima que flotaba en el pasado,
narrando cuanto la quiso.
Era una historia desmigajada en charcos,
era una lágrima que me dijo aquella historia
que me narró aquel pasado.

A veces me pregunto
a qué llamamos pasado,
por qué los recuerdos son tan presentes
y por qué flota su silueta en mi recuerdo.

Veinte años en que nuestros labios
no volvieron a juntarse,
Veinte años de veredas separadas 
veinte años hueros de noticias.

Aquella noche de fiesta
esa caricia en su mirada
aquel beso en su portal.
Y una lágrima perdida
flotando en el aire
en mis recuerdos pasados.