Busco sus palabras entre las líneas de mis letras. Busco su historia marcada por futuros pretéritos. Son notas que se afinaron entre los engaños de la angustia, entre los acordes del nunca. Y sigue buscando, sigue diciendo y sigue hablando.
Sus palabras se desgranan por los desagües del error, por los sumideros del no retorno y por las intrigantes nuevas del ofensor. Y su cuerpo pregunta por sus manos, sus labios por sus mejillas. Son noches falsas de rutinas contratadas y no sabe; solo quiere, desea. Mientras sus noches son farsas de lo que se apagó en los lagos de la decepción.
¿Donde los sueños de perennes brazos? ¿Por qué lo hizo, por qué lloró? Un dilema que llegó con retraso se rie entre sus sombras vermellón. Mientras su canción rompe los ruidos de su errónea libertad. Volverá, regresará, porque sabe su causa y su tiempo en un redondeo viraje estalló.
Bellísimo.
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