La vida avanza
en tortuosas naves desdentadas.
Llegan los días
y yo no saldré del ayer.
Vive el alma en el olvido
rueda la tierra inerte,
y yo nunca podré amarte, nunca podré olvidarte.
La vida se recicla
a pasos de gigante enano.
Me ves mi cara
me das el beso de la vida.
Nunca volveré a verte,
mis lágrimas asaltan mi garganta,
mi mirada es esparto
y ya nunca podré quererte.
El látigo es duro,
me duele la herida
nadie está a mi lado.
La nostalgia aparece,
veo tu cara, toco tu cuerpo.
La piedra es pesada
el cariño se extingue
y yo deseando tenerte, deseando quererte.
Y cuando esté triste ¿quien me consolará?
Cuando me invada el desamparo ¿quien me protegerá?
Cuando el cuerpo quede sin espíritu ¿quien me velará?
Cuando todo sea ceniza ¿quien me recordará?
Gira el sol en la espesura
llora un roble al no verte
y yo nunca te tendré, nunca podré olvidarte.
Cuando llegue el amanecer
reirás porque alguien te acarició
sentirás que la noche no es tan oscura,
la playa no tendrá fin.
Te sentirás confusa
pero yo estaré junto a ti.
Nos cogeremos de la mano
y verás que lo que creíste era falso,
que lo que pensaste era inocuo,
que lo que viste fue irreal.
El cielo se abrirá,
un ave se destacará sobre todas
y te llamará en mi nombre.
Y sabrás que las diferencias
rendirán cuentas la Neptuno mar de la ría.
Nada nos detendrá en los esquivos días de la luz;
estarás conmigo
antes de partir al exilio que me tocará vivir.
Pero hay más vidas
y sé que me seguirás donde vaya.
Seguirás la pista que yo te deje
a sabiendas de que no habrá retorno.
Pero cuando las aves tiñan de gris su llanto,
los hombres sean serviles a mi causa
y el suelo dé cobijo a mi cansancio,
dirás que he muerto.
Entonces calla
sonrie y el espíritu de la materia
recorrerá tu rostro.
Sabrás que todo mereció la pena
y que nuestra ría es el llanto de lo ideal;
ante la pena del mudo mar del ser
que cabizbajo emerge del mundo.
Para entonces la playa será nuestra
y nuestras sonrisas chocarán
temblando ante lo que nos espera.
Me abrazarás
y la Ítaca del alma volverá junto a nosotros
cumpliendo el ciclo de las estaciones.
Agarrarás fuerte mi brazo
tus ojos sonreirán
y dirás ¡volviste conmigo!
Escribo, porque el temor sigue retumbando.
Porque tu sonrisa llegó tarde al ritual de los sarcasmos
que enfrentan el hedor de lo imprevisible.
Tu mano llegó tarde ante el derribo,
ante el rudo roncar de las galiardas.
Tu caricia palpará el vacío
sin que Raquel llore por sus hijos.
Yo te llamaré queriendo abrazarte
ante la dura suspicacia del retraso,
ante el gruiforme execrar del árcade.
Escribo en la depresión acompañante,
por el vacío que sabe a masacre
junto a la similitud errante de vida.
Hoy saldrás de tu casa pensando si existí,
deseando lo que nunca supe,
lo que nunca averiguaría sin la ayuda del momento.
¡Cuantas sonrisas cayeron sin sentido!
¡Cuanta amabilidad convertida en silencio!
Y tú sigues preguntándote
y yo sigo escribiendo.
Alma inmortal de sucio secreto.
tormento ínfimo del ser.
Porque la muerte existe
y nadie le llora;
porque el dolor taladra
y nadie le burla.
Porque la risa suena
y nadie la busca.
Y sin embargo crees que sientes,
porque el sufrir aparece
y nada reverdece con el paso del otoño.
Pero llegará el invierno
y tras él renacerá la esperanza
de la primavera que vuelve.
Tus lágrimas asomarán con el recuerdo
pero los tiempos son llegados.
Descubrirás tu adentro al mundo,
limpiarás su secreto del embuste
que le vio nacer.
Tu ciclo se agotará
y vivirás del alma que te arrebató.
Vivirás, amarás, querrás,
pero irás dejando
una estela a tu paso.
Y encontrarás la belleza
la vida eterna será un círculo.
Volverás a nacer
todo será olvidado.
Pero el recuerdo permanecerá
con su aterrador secreto.
Alma inmortal de sucio silencio,
porque tu existes todos te lloran,
porque el amor se extingue
nadie te añora.
Galicia de las mil patrias
¿Donde se fueron todos
en su exilio forzado?
De campos y mares
parroquias y puertos.
¿Donde están todos
en su eterno regreso?
Galicia eterna
hija de los celtas
de bardos y caudillos
¿Qué hicieron con tu pasado,
con tus almas
y recuerdos?
Y los barcos
llevaron su carga de sangre
por mares extraños
de imposibles mundos.
Y es entonces
cuando la tierra no está en el suelo
sino en el alma de los gallegos;
y Galicia es Galicia
donde alguien la sienta,
donde alguien la ame,
donde esté un gallego.
Galicia mágica,
Galicia eterna.
De Curros, Pondal,
de Rosalía, Martín Codax
de Murguía y Vicetto
hogar de Breogán
patria de todos.
Galicia verde campo.
azul mares.
y gris iglesias.
En mil mundos te busco
y siempre te encuentro
donde la morriña surja,
donde exista un gallego.
