Sargadelos alma gallega hecha trabajo,
de universales azules
templados en tus hornos.
Tus chimeneas
azotan el aire
con sus azules cobaltos.
Embajadora de Galicia en el mundo,
solo tú sabes hacerlo,
sólo tú sabes crearlo.
Sables isleños
quisieron matarte
pero tu alma siguió erguida,
desafiante.
Sargadelos arte gallega
inmortal;
tu karma no muere
sigue en pie
en lucha eterna
de templados hornos,
hecha emprendimiento
y también arte,
reto,
trabajo.
¡El verano ha muerto!
anunciaron sus hojas.
¡Viva el otoño!
dijeron lo ocres.
Y el bosque ejerció su duelo,
proclamó colores
ejerció su mando
entre castañas y bellotas.
Y el viento
envió las hojas
para decir los cambios,
porque
el bosque se cubrió de almas
para decir que vivía,
que su yunque de piel estaño,
creaba extraños colores
de lo que nadie hablaba
pero todos sabían.
Y el estío despedía
su vida, con un hasta pronto
porque las hojas del bosque dijeron
que el verano había muerto
y llegaba el otoño.
Anochece
en la Galicia de los bosques
de los ocres que dicen
en las hojas que hablan.
Es cuando las nubes
se tocan con la mano,
los ojos las acarician,
las hojas descansan.
Y el bosque cobra vida
en la Galicia mágica
de los exóticos olores,
de las maderas eternas
de hojas caducas
de otoños
increíbles
de nubes paganas.
Y la lluvia espera su turno
con fuerza de extraña fragua
de plata y cobre
que vertebra el bosque
de Galicias profundas
de antiguas historias
de moros falsos.
Mientras el bosque se apaga
en la noche gallega
de otoños blancos.
Una luz de túnel me acecha
en extrañas noches de insomnio
y leo,
leo,
y las palabras cobran vida.
Me llevan a extraños lugares
a siglos extintos
a lugares falsos.
Y la luz sigue al acecho
en las noches insomnes.
Pero los libros me escoltan
durante la noche larga
renglón a renglón,
capítulo tras capítulo,
hora tras hora.
Y la luz pierde fuerza.
No quiero que marche
porque
mientras ella siga viva,
los libros me acompañan
con sus increíbles historias
de lugares mágicos;
en la noche de los insomnios
en las noches de guarda.
Clavo cada página de mi historia,
en el ahogo de las lágrimas derribadas.
Busco cada piedra
de mi pasado.
Y sé que encontraré
tu vida
atrapada
en el abismo de mi mente.
Y la rueda dejará de girar
dejará de llamarte
porque estarás
en las cornisas de mis noches,
en los vacíos
de mis almohadas.
Y ya no me importarán tus canas
ni tus presuntas arrugas
porque tu alma será la de siempre
porque tus ojos
mirarán con incredulidad de aquella tarde
de un perpetuo café.
Volverás
a estrujar mis dedos entre los tuyos,
a bautizar mis poemas con tus lágrimas
y el reencuentro
con tus negativas.
Deseo hablar claro,
fuerte,
decir tu nombre y
que el eco lo repita
un millón de veces.
Porque clavaré cada página de mi pasado,
allá donde habite tu rostro
allá donde exista tu alma.
