Hojas que partís a la nada
vuestro color
os delata.
Dejáis el bosque sin sus sombras
marcháis del árbol
tapizando suelos,
charcas.
Convertís en oro el árbol madre
antes
de que un vendaval os barra.
siendo el medio de la nada,
el rumor que os cobija.
Siendo
el suelo vuestro corruptor.
Vuestro destino
pedir al invierno
que acabe
y la primavera os llame
en medio de los silbidos
del aire temprano.
Ayer verdes, hoy amarillas
poco a poco
os vais despidiendo
acogiendo otoños
desvistiendo un árbol.
Ahora vienen las flores. Y unos cuantos estornudos por mi parte, ¡achú!
ResponderEliminarDigo... un abrazo!