A MIGUEL HERNÁNDEZ

Como el toro, naciste para el luto

y unas rejas entre espasmos decidieron tu partida.

Víctima insigne de una victoria

de una liberación que nadie entendía,

mientras un dramaturgo,

entre codos y espaldas

escribía en carbón tu retrato

cincelado de golpes y memoria.

Poeta de las ovejas,

pastor de las palabras.

¿Dónde están los andaluces de Jaén?

¿dónde los aceituneros altivos?

Tal vez en una celda por preguntar

de quien eran

esos olivos.