Era una lágrima que flotaba en el pasado, narrando cuanto la quiso. Era una historia desmigajada en charcos, era una lágrima que me dijo aquella historia que me narró aquel pasado.
A veces me pregunto a qué llamamos pasado, por qué los recuerdos son tan presentes y por qué flota su silueta en mi recuerdo.
Veinte años en que nuestros labios no volvieron a juntarse, Veinte años de veredas separadas veinte años hueros de noticias.
Aquella noche de fiesta esa caricia en su mirada aquel beso en su portal. Y una lágrima perdida flotando en el aire en mis recuerdos pasados.
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