MANIFIESTO AL ARTE (A mis amigos Gloria y Guille)

Reivindico el arte
como puerta abierta.
Sin cerraduras
sin candados.

Reivindico el pincel
como el arma de los libres.
Porque solo quiero
derramar
óleos y acuarelas.

Quiero vivir en mis cuadros
mis pinturas
dibujos.
Sea el arte que sea
porque solamente ha de ser eso:
ARTE.

No quiero cerrar mi arte
porque el pincel
es mi arma de lucha
donde nunca hay puertas
y tampoco candados.

EL RUMOR

Dicen
que dicen
que cuentan.
Todos miran de soslayo.

Y el rumor se extiende
como un virus sin rastro
uno cuenta
otros miran
sin mirar sus borrosa caras.

Nadie sabe lo que pasa
solo alguien
que cuenta
que dice
que habla.

Mientras
los demás miran
juzgan al aire
mientras el amarillo rumor
cabalga.

A LA FÁBRICA DE SARGADELOS

Sargadelos alma gallega hecha trabajo,
de universales azules
templados en tus hornos.

Tus chimeneas
azotan el aire
con sus azules cobaltos.

Embajadora de Galicia en el mundo,
solo tú sabes hacerlo,
sólo tú sabes crearlo.

Sables isleños
quisieron matarte
pero tu alma siguió erguida,
desafiante.

Sargadelos arte gallega
inmortal;
tu karma no muere
sigue en pie
en lucha eterna
de templados hornos,
hecha emprendimiento
y también arte,
reto,
trabajo.

LAS TORRES DE LA ORILLA

Torres que estais en la orilla
dejasteis atrás los anales
noches de grito y aceros.

Hoy
solo queda una estampa.
Piedras carcomidas
que enhebran
lo que pasó,
los años,
las sangres.

Porque un día fuisteis vigías
de los sueños,
de los horizontes,
de las madres.

Hoy piedras del recuerdo
de dos torres
que vieron cosas,
de siglos
que no son presentes
y tan solo
es eso:
pasado.

AL ANTIGUO CONCELLO DE BOIRO

Cuentan que hubo una casa
que era de todos
que allí mandaban.

Su reloj anunciaba los tiempos
rezaba el angelus.
Y todo se decidían en sus paredes
en sus salones.

La vida de un pueblo en aquella casa.
Se escribía
la historia del lugar
sus piedras callaban
pero decían
recordaban.

Pero un día
todo paró de repente
humo y piedras se alzaron,
la casa ya no estaba
se agotaron las postales
las fotos, los recuerdos

Hoy otro inmueble la reemplaza.
De vacía vida,
de poca historia,
de losas estraza.

Y LLEGABA EL OTOÑO

¡El verano ha muerto!
anunciaron sus hojas.
¡Viva el otoño!
dijeron lo ocres.

Y el bosque ejerció su duelo,
proclamó colores
ejerció su mando
entre castañas y bellotas.

Y el viento
envió las hojas
para decir los cambios,
porque
el bosque se cubrió de almas
para decir que vivía,
que su yunque de piel estaño,
creaba extraños colores
de lo que nadie hablaba
pero todos sabían.

Y el estío despedía
su vida, con un hasta pronto
porque las hojas del bosque dijeron
que el verano había muerto
y llegaba el otoño.

O CARRO

Carro gallego
de monótomas verbas
que recorres fragas,
veredas, caminos,
corredoiras.

Dos bueyes te tiran
de rubio auriense
de alma de carballos
y tus ruedas
miden caminos estrechos
de tierra humus
hojas crujientes, húmedas,
negras.

Y el monocorde fungar del carro
sigue
por antiguos caminos
de la Galicia verde
lluviosa
eterna.

Con sus monótomas verbas
de carro gallego,
de alma carballo
y color tierra.