¡INDIGNAOS, AHORA SÍ!



Poemas que gritan justicia

que no quieren pedir venganza.

Poesía que no quiere dislates

que los desmanes no se cumplan.

Gente que llora y se indigna

culpables que sonríen

que se burlan.

Y denuncio escribiendo poemas

me indigno

cuando la ley deja de serlo

y se convierte en arma de asesinos,

de criminales irredentos.

¡Indignaos, ahora sí!

¿Es esta la Europa que queremos?

¿que nos niega la justicia?

¿que se ríe de las víctimas?

¡Indignaos, ahora sí!

porque no hay manos que recojan nuestras lágrimas,

ni bocas que nos recen.

Han abierto las celdas

se han cerrado los despachos.

¡Indignaos, ahora sí!

Porque han matado la palabra,

han secuestrado la bondad,

y se han reído de nosotros.

¡Indignaos y salid!

porque los honrados abundan

porque hay que gritar justicia

para no exigir la venganza.

¡Indignaos y salid!

Porque ya no somos iguales

porque secuestran la libertad

y las manos se alzan

en un eterno grito

que desgarra las almas.



DOMINGOS CUARTEADOS



Entre valses mezo mis ansias,

entre sones me dicen tus nombres

y quiero tus brazos,

quiero tus palabras,

tus miradas,

tu deseo.

El horizonte se aleja

y llega.

Rezuma recuerdos

y el mar me dice que existió;

lo creo,

le lloro,

le grito.

Devuelveme mi rostro,

el cielo arrebatado de mariposas,

entre mares de quieros

entre cadenas de tilos.

Son estepas infinitas

prados sin nombre

de Domingos cuarteados.

Frases llameantes de errores

de siempres, de vivas

y de rotos.



TU VOZ

Necesito la paz que me negaron
que arrojaron
que destruyeron.

Y mi karma se rebela;
me dice que siga
que no pierda.

Y deseo mirar de frente,
deseo saber de tus ojos
y nadar entre sus iris.

Y mis demonios sueñan con ganarme;
se desgañitan,
me fuerzan ,
pierden,
se esconden.

Abro los ojos
no estás.
Mi pasado se burla
no quiere irse.
Porque me han negado la paz
porque desgajaron mi historia.

Es entonces
cuando tu voz me salva
me grita futuro
y me inunda mi alma.

Son tus manos que me sujetan de lejos
son tus labios quien me rozan
me alientan, me aman,
arreglando mis vidas
y arrojando mis fantasmas.

LA DANZA DE LOS JAZMINES

Vuelan mis ojos entre las brumas
sueñan entre la danza de los jazmines.
Porque un jazmín planea entre las olas
un jazmín que busca otras arenas,
vuelan mis ojos entre sus saltos
vuelan mis palabras entre sus alas.

Y salta, baila, rie
y me da la razón.

Y mis ojos siguen en su eterno viaje,
entre sueños y encuentros;
porque un jazmín vuela entre las olas
marcando su historia
revelando secretos.

MAGNOLIAS PROSCRITAS

Necesito alas para volar adentro

para buscarte

para hallar lo nuestro.

Es un circo que busca magnolias clandestinas,

son erratas de ígneo recuerdo

que susurró la locura de los faunos

de olimpos que inventaron su historia.

Quiero verte,

decirte,

llamarte.

Mentes que dejaron su estampa,

estaños teñidos de ron,

tequilas tostados por fuegos.

Siente tu nombre en el karma

y siente la lluvia del no.

BAILE QUE VIVES, BAILE QUE SUEÑAS

Frenético baile que me mueves
pasos sincopados que arrastran.
Me muevo entre pensamientos que se escapan,
entre furias desatadas
entre notas desenrolladas.

Los huesos duelen,
la cabeza estalla.
Pero sigo en el baile,
los pies no se rinden.

La música me dice sigue
los demás me dicen regresa.
Pero no puedo,
porque tengo que seguir en el baile,
porque he de soltar sus cuerdas.

POETISA SILENTE

Busco las hojas de mis árboles
de las historias que dijeron lejos
y prefirieron sigue.

Y diviso el alto de las montañas
y atravieso las mesetas en tu busca.

Quiero regalar un alma
deseo dejar los noes, los jamases,
los nunca.

Y me alzo regando mi histora deshilachada
en parches de juicios falsos
de ciudades de piedras que siguieron
que ya no hablan.

Son caprichos humanos del que escribe;
dejando jirones de poemas
de lágrimas de victoria,
de casillas con fotos,
y recuerdos que siguen.

Y la poetisa sigue con sus versos
pensando en su tierra,
en sus vidas, en lo que siente.
Desgrana palabras en trémula canción,
en calladas palabras.

Se alzan los telones,
emergen canciones,
los poemas,
los aplausos,
y la poetisa sigue amando,
sigue callada,
y sigue escribiendo,
quizás un pasado
quizás un poema.