LLAMA AZUL

No sé donde iré, pero llegaré hasta que la mente se haga ruta. Donde los misterios se deshagan y la mirada me diga huye. Sigo una estela sin avisos, sin llantos, sin llagas. Porque quiero caminar entre mis tierras, entre mis chubascos, entre veredas.

Los años afloraron ausentes y preso de mí mismo me até ante palabras de respeto. Llamadas en vano para sostener  el fuego; fuego azul de fríos colores, llama que surgió entre las piedras de la ciudad. 

Y ahora los zafiros se derrumbaron, me dijeron hola, me dijeron recuerdo, y me gritaron amistad. Llama azul que quise mantener; ahora afloras entre mis rocas. Piedras pulidas de gran historia de pequeñas anécdotas y mil recuerdos. Llévale tus tiempos de zafiros que brotan de tiempos que recuerdas. De un café entre manteles y cristales que lloraban la lluvia perpetua.

AUSTRIA 1907, CUANDO UNA PEQUEÑA DECISION TRAE ENORMES CONSECUENCIAS PARA LA HUMANIDAD

En la vida todo está relacionado y cualquier cosa o movimiento, por pequeño que sea, puede traer consecuencias inimaginables para todos. Baste esta historia como botón de muestra.

En 1907 un joven de dieciséis años presentó sus trabajos ante la academia de bellas artes de Viena. Su máxima ilusión era ser pintor y no veía otro futuro que ese camino: el arte. Los que le evaluaron rechazaron su admisión, alegando "escaso talento". Lo volvió a intentar con peor resultado. Las imágenes que ilustran este artículo la pintó este joven nacido en 1889 en Braunau am Inn (Austria).

Aquel joven tenia por nombre Adolf y de apellido Hitler. Todos sabemos como fue el resto de su vida y las consecuencias que tuvo para la humanidad el que fuera rechazado de la academia de bellas artes de de Viena. Una decisión rutinaria y sin importancia, aparentemente, cambió el curso de muchas historias y demasiados futuros.

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ALMA PERDIDA

He dejado trozos por el camino,
he desgarrado
mis esperas vanas.

Clarean mis tiempos,
se van los días
y el camino permanece vacío de la espera.
Llega la noche
y un banco silencioso en su parque
se pregunta donde.
Las manos no se rozan
y ya se cerraron las cortinas del nada.

Se secaron mis ideas.
Ya no existen las palabras.
Pienso
y se ha secado mi caudal.
Amo y no siento,
pienso,
callo.
Miro al cielo y ya no siento su azul.

Voy perdiendo mis letras,
huyen entre mis notas,
despejando mis cuartillas.

¡Grítame!
¡Llámame!
Quiero que vuelva,
seguir escribiendo.

Devolvedme mi alma
y también sus cuerdas.

LO QUE SIENTES

Regálame lo que sientes, para que pueda ser eterno. Regálame lo que recuerdas, lo que amaste, lo que sufriste; para que cancele mis poemas. Dile al tiempo que estás perdonada, que los torrentes se volvieron silentes en tu caudal. Piensas y tu cintura añora mis manos, y tus ojos el iris de quien estubo pendiente de tí a todas horas.

Deseo el fin de las orillas, que mi grito te llegue a los lejos, que la brisa, el viento, la lluvia me den tu perfume, tu esencia. Fueron días de tinieblas, de locura, de abandonos. Y ahora lo son de reencuentros, de imposibles y quieros prohibidos. ¿Quien me dirá su dentro cuando quiera rendirme? ¿Quien matará mis silencios solitarios cuando llore? 

Piensas en mí, porque siento una caricia entre los callados sonidos de las que fueron nuestras noches y deseas susurrar entre penunbras.

Preguntas por qué y vuelves a preguntarlo una y otra vez.

NOCHES FALSAS

Busco sus palabras entre las líneas de mis letras. Busco su historia marcada por futuros pretéritos. Son notas que se afinaron entre los engaños de la angustia, entre los acordes del nunca. Y sigue buscando, sigue diciendo y sigue hablando.

Sus palabras se desgranan por los desagües del error, por los sumideros del no retorno y por las intrigantes nuevas del ofensor. Y su cuerpo pregunta por sus manos, sus labios por sus mejillas. Son noches falsas de rutinas contratadas y no sabe; solo quiere, desea. Mientras sus noches son farsas de lo que se apagó en los lagos de la decepción.  

¿Donde los sueños de perennes brazos? ¿Por qué lo hizo, por qué lloró? Un dilema que llegó con retraso se rie entre sus sombras vermellón.  Mientras su canción rompe los ruidos de su errónea libertad. Volverá, regresará, porque sabe su causa y su tiempo en un redondeo viraje estalló. 

SIMIENTES

Semillas que marcan sus tiempos, implican nulas  maneras. Germinan, siguen y marcan, marcan los tiempos. Flotan las dudas del tiempo, guadañas de infiel recobeco. Dile al tiempo que pare, que repose, que haga. ¿Donde germinarán las próximas semillas?. ¿Donde comenzarán las cosas de nuevo? Son coros que dicen vente, que gritan nunca, que hablan siempre.

Todos giran, todos apuestan y las semillas vienen. Caen donde quieren, nacen donde mueren, y germinan hablan y sienten. Nada sigue, nada para, todos se detienen. Mientras la semillas dicen, gritan y vuelven.

LO VIENTOS DEL NUNCA

Mensajes cifrados que solo entiende. Yermas luces de quien dudó para unificar su vida. Y sus deseos se aferran a sus realidades. No quiere tirar la toalla pero se la robaron en el andén de las dudas. Quiere volver pero se cerraron los retornos. Él no está, su vida siguió; no mira atrás porque otros ojos le miran, otras manos lo llevan. Murieron las noches de eternos brazos, de miradas cómplices de silente mensaje.

Le dice y escucha, lo quiere y escucha, mientras una falsa máscara de cinismo, de extraño actor finje el acre sabor de la indiferencia.

Lo vuelve a amar y la  sangre tapa lágrimas del día que no lo escuchó. Y ahora mira a las montañas sabiendo que un día la buscó en un horizonte, en cada mota de viento y en cada rincón del jamás.