ESCRIBO

Escribo,
porque el rumor sigue retumbando,
porque el vacío sabe a masacre,
porque tu sonrisa llegó tarde al ritual de los sarcasmos.

Hoy saldrás a la calle pensando si existí,
pensando
en lo que nunca averiguaría sin la ayuda del momento.

¡Cuantas sonrisas cayeron sin sentido!
¡Cuanta amabilidad convertida en silencio!
Y tú sigues preguntando
y yo sigo escribiendo.

SOLO

Estoy solo.
Porque las nubes pasan sin decir nada,
porque nadie contesta mi llamada,
porque busco algo sin saber qué.

Estoy solo.
Porque mi silencio se envuelve de amigos,
porque el sol rebota en mi ventana
porque alzo mi mano y encuentro el vacío.

Estoy solo.
Porque el profeta espera el milagro,
porque el silencio me ensordece con su llanto,
porque la vida afila sus garras.

Estoy solo.
Porque la leyenda se hace agua,
porque busco y no encuentro,
porque la noche es negra y el día blanco

Estoy solo.
Porque hablo y teméis por la vida,
porque el rubí se hace barro,
porque vegeto viviendo y vivo vegetando.

Estoy solo.
Porque me llamáis loco sin suponerlo,
porque mi locura nos es más que un rastro,
porque quemáis mi dolor en el incensario.

Estoy solo.
Porque los míos están lejos,
porque tu recuerdo me persigue en mis pasos,
porque mi calvario tiene una cruz más pesada.

Estoy solo.
Porque el abrazo no me dice nada,
Porque la risa da un rodeo esquivándome,
y si lloro, nadie llora conmigo.

DIVAGANDO

Divagando en el tiempo

de la áspera luz del ser.

Imaginando el jardín guardado por el cínico bermellón,

con la áspera arpa tirando el sonido.

Peleando.

Difamando empíricas nubes

de luminosidad indiscreta,

que chilla más que se lanza

sobre la revolución de los ciervos.

Sublevándose.

Purificando la rebelión

con las rojas astas del fracaso.

Ante el amarillo terror,

inundante de carminativa corrupción

emanada del pesar de los lagartos.

Corrompiendo la revolución del desagrado,

disgregando lo real de lo ámbar.

Victoriosas las armas del jerarca,

en la tierra de los sin patria

que amenazan lo poco que ya queda

ante el alzamiento de lo blanco.

El azul de la prohibición cargada,

la mano que palpa el vacío sin hallarlo,

cajones de sastre de un siniestro fantasma,

olor de amargura llenada de hambre.

Cosas que piensas divagando en el tiempo,

Cosas que naces y sin querer mueren,

cajones de sastre, siniestro fantasma .

DISTANCIA

 

Distancia convertida en broma pesada,

rumores disueltos en silencio.

Capricho del que encuentra sin saberlo.

Un te amo furtivo

y un correo sin respuesta.

Amor que no podrá acabar

aguaceros de nostalgia

con palabras manoseadas por los cables.

Tu vida marcada por quererme,

la mía torturada por amarte.

Un despertar del ciego que veía.

La energía a borbotones

mana de mi cerebro ante tu retrato.

El aire te acaricia en mi nombre

Mientras tus labios rozan los míos,

teniendo al Atlántico por confidente.

Almas prendidas

bodas de arena

ante himnos prohibidos.

Me amarás.

Te amaré

y la rueda seguirá girando.

Nuestras manos acariciarán el papel

Y tus ojos,

mis ojos

dirán ante el horizonte,

un sí quiero clandestino.

LOS AÑOS OSCUROS

Fueron años oscuros

de sentida rienda,

de casas desvencijadas

de calles llenas de embrujo maldito.

De interiores saqueados

por enlaces vendidos.

Y faltaba el sentir

de secos pilares,

sequías perpetuas de sones sordos.

Tinturas noctámbulas

para teñir los versos.

Soledad, pasión y amargura.

Esos fueron

los años oscuros.

Años oscuros en que la poesía

la llamaba, le deseaba y se humillaba.

Abstractos de contradicciones

del que quiso un sentido a sus palabras

a sus dudas y a su llanto.

Nortes sin vigías

del que dimitió como ser

siendo brújula perforada

de escobas que nunca volaron.

Horizontes perennes que tan solo fueron eso:

Los años oscuros.

MENSAJES VERTICALES

Poesía rematada en memoria

infinito a ninguna parte

estadios de queja baldía que

nunca se unirá  la esperanza

silenciamos lo que sabemos

ocaso, oscuridad, pasado.

Enemigo que tiende su mano,

nacimiento, amor, fracaso.

Todo se supo en el futuro,

inocua pasión por hilos.

Mentiras sonrientes

imaginarios reinos de espejos rotos

Antiguas rutas de mensajes verticales

mintiendo al decirte vete,

omitiendo mi mirar frente a tu mirada;

rompiendo lo que nunca pude besar.

MIRAR ATRAS

 

Amanecía, las nubes parecían hacer equilibrios sobre los montes. Se marchaba ese mismo día y ya nada le importaba. La vieja maleta de cuero acartonado, llena de rozaduras, estaba preparada y la cerró con cordeles. Lo único que tenía claro, era que nunca cultivaría tierras ajenas.

 Ya estaba listo para partir. En la cocina, su avejentada madre, rezaba musitando el rosario. No quiso verla, ya se había despedido por la noche. Si la miraba un sólo momento nunca la dejaría.  Se caló la boina, agarró la maleta y abandonó la casa.                             

 No miró atrás, nunca lo hacía, Todavía le quedaba un largo trecho por caminos de lodo y resbaladizas hojas muertas. Se detuvo unos segundos ante una casa parecida a la suya. Ella aún no se había levantado.

           

Y llegó. Gente y sonidos nuevos. Con el tiempo, pudo enviar  dinero para que una viejecita siguiera rezando sin tener que trabajar más. Años después, una carta le dijo que ya nadie rezaría  por él. Ahora fue él quien rezaba ante un pequeño retrato del que nunca se separaba.

 Aparecieron los años, y el chiquillo convertido en maduro  y respetable empresario regresaba. Arribó a la ciudad que le despidió, ahora era kilómetros de muelles y se extendía hasta donde la vista  alcanzaba. Comenzaba el retorno.

Tardó tres horas en llegar. Decidió pasar por el cementerio para visitar la  tumba de su madre. Le fue fácil localizarla, había enviado dinero para que fuese la mejor de todas. Estaba asombrosamente cuidada y con flores recientes que no había contratado. Unos pasos que se pararon en seco, lo quitaron de sus meditaciones. Se volvió; ella llevaba unas flores en la mano. Su aspecto denotaba que las cosas le habían ido  bien. Los años también absuelven muchas cosas.  Se miraron en silencio, las palabras sobraban cuando se tiene tanto que decir.

Le invitó a su casa y le enseñó fotos de sus dos hijos y de los nietos, tenía cinco y uno en camino. Estuvo allí dos horas ante un café que se acabó enfriando. Al atardecer, se despidió. Sabía que volvería más veces.

Entró en el automóvil y abandonó la aldea de sus primeras palabras. No existía el pasado, tan solo el presente y quizás algo de futuro. Su cielo se teñía de azul grisáceo. Era el mismo que le despidió la última vez. Notó una lágrima comprendiendo entonces porque nunca miró hacia atrás.